Guardado

Entre esperas inúteis,

passada a agonia,

o que semeio?

Poesia.

Trocada, sempre trocada,

sem, ao menos, saber pelo quê.

E meu corpo paga pela tua ausência,

por não ter podido te amar,

por não ter pelo que te perdoar.

Os sonhos, coitados, tão maltratados,

cheirando a guardado,

não querem esperar.

Arranca-me os olhos, mas faz-me partir.

Mais triste que ser só é não ser.

E sendo ninguém, como – ainda – posso sofrer? 

Profecia

Entre tantos finalmentes, 
o que recomeça não se sabe, enfim. 

Findam-se os dias, as noites, os caminhos...
E a estrada sempre tem um fim para quem não continua. 

Findam-se os ritos, as farsas, os medos...
E os ciclos são vícios para quem não suporta dar-lhes fim. 

Findam-se os sonhos, as esperas, os amores...
E os filhos são registros de finalmentes dos romances.

Findam-se os versos, as rimas, as estrofes...
E para a poesia, finda a vida, resta ser sem fim.