Entre tantos finalmentes,
o que recomeça não se sabe, enfim.
Findam-se os dias, as noites, os caminhos...
E a estrada sempre tem um fim para quem não continua.
Findam-se os ritos, as farsas, os medos...
E os ciclos são vícios para quem não suporta dar-lhes fim.
Findam-se os sonhos, as esperas, os amores...
E os filhos são registros de finalmentes dos romances.
Findam-se os versos, as rimas, as estrofes...
E para a poesia, finda a vida, resta ser sem fim.
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